POÉTICO-LACH *7*

APOTEGMA (72)

Toda resistencia es inútil, somos capaces de absorber cualquier idea marginal o subversiva de oposición al sistema. La masticamos, la digerimos y la defecamos integrada en nuestro sistema de valores mercantiles.

KATSUHIRO OTOMO; “PESADILLAS”.

Un mundo urbano congestionado. Edificios gigantescos, uniformidad de líneas horizontales y verticales, fachadas iguales, laberinto geométrico de calles paralelas. Sensación de confusión en el orden cartesiano. Paisaje de cemento en el que se pudre la vida cotidiana. En la noche alumbrada por la tenue luz de las farolas camina ausente, fuera de lugar, una gorra de beisbol con alas plateadas saliendo de los laterales, como si la cabeza que guarece quisiera echar a volar. Alrededor sólo hay oscuridad y el sonido acercándose de la ambulancia; la sirena envolvente provoca el interés cotillo de los vecinos asomándose a los balcones. No muy lejos, sentado en un banco del ajardinado, un viejo expresa vaticinios en apariencia incoherentes que esconden la tragedia. Suicidios inexplicables, accidentes sospechosos. Como una epidemia, las muertes se suceden en un mismo lugar. Un simple ruido en la noche y viene la muerte sin motivo aparente. Habrá que ir estudiando, analizando, conociendo la vida oculta de los inquilinos, partiendo de las consecuencias seguir el rastro hasta descubrir las causas. Investigadores expertos se devanan los sesos buscando una explicación lógica a la sinrazón. Quizás los responsables sean los edificios. Edificios solitarios, con escaleras solitarias, pasillos solitarios y ascensores solitarios, espacios de aspecto lúgubre que son odiados por las personas que en ellos viven. Poseídos por presencias fantasmales, espíritus malignos, espantos atávicos que incitan a los seres humanos a suicidarse. La fuerza del mal es tan grande que la policía resulta ineficaz. Para resolver un caso extraño nada como emplear métodos extraños, recurrir a videntes, chamanes, exorcistas, elementos paranormales. Resultado, violencia desatada, escombros y gritos; vigas, ladrillos y bocas abiertas chillando, maldiciendo, pidiendo ayuda. 
 
Expiación de los remordimientos por errores pasados. Lucha entre dos mentes, la mente inocente, la mente culpable. Pulso espiritual y psíquico que activa el juego mental producto de una alucinación, miedo a lo desconocido, a la tradición o al sake. ¿Sueño o realidad? ¿Pesadilla vivida o pesadilla soñada? Un joker, especie de arlequín levitador o un duende perverso surgido del más allá mitológico que manipula los sentimientos. Las presencias acechan encerradas en un trance angustioso como su lectura. 

TRIBULACIONES (XII)

Virus del Odio: 

Tiene como objetivo alterar el funcionamiento del talante inmunológico de la conciencia, colonizándola con la intención de modificarla o dañarla. Son, sencillamente, sentimientos maliciosos compartiendo un mismo propósito. La ruta de entrada del patógeno social fija su origen en factores individuales y colectivos de carácter polimorfo; la soberbia, el resentimiento, la envidia, el egoísmo y el miedo, expresados de palabra, obra u omisión, ritualizados o explícitos e implícitos. Sus síntomas empiezan a manifestarse con intensidad variable; prejuicios, desprecio, arbitrariedad y generalizaciones. A medida que se propaga multiplica la virulencia; rabia salvaje, juicios tóxicos, crueldad, mentiras y calumnias. Capaz de sobrevivir en las condiciones más adversas su potencial de transmisión es muy elevado. Los tratamientos para curar el contagio, aunque son suficientes, pueden resultar ineficaces; la razón, la verdad y el amor. 

Patología del odio; las virtudes de los otros no son nuestra felicidad; las desgracias ajenas son nuestra felicidad, hasta la autodestrucción si fuera necesario. Nunca antes un fin justificó tanto los medios.

CUENTO ÍNFIMO.7

Detrás del salón de billar sentado en el suelo del callejón, apoyado contra la pared, su insatisfacción había desaparecido llorando como un niño.

POEMA: “RABIA. UN POEMA MILITANTE”.

Corroídos por la codicia

pecadores contradictorios

cobardes, indecisos

sibaritas, avaros

pródigos, iracundos

usureros.

Sodomitas de los derechos públicos

guardianes serviles de la blasfemia

fraudulentos, traficantes, hipócritas

sembradores de discordia

traidores.

Cínicos resentidos,

réprobos del ombligo de leviatán

desgarran unos a otros a tarascadas

los remordimientos de la conciencia

impíos.

Sombras mordidas por serpientes

roban la integridad de las almas

enmugrecen el juicio inocente

pudren la buena voluntad

estupidez, vanidad, orgullo

egoísmo frío y cruel.

En ninguno de sus rostros aparece la vergüenza

aún cuando nombren a Dios

no comprenden las palabras

“os amaréis los unos a los otros”

¡Es mentira!

¡No nos aman!

¡Ningún miserable ama a su prójimo!

POÉTICO-LACH *6*

APOTEGMA (71)

Que la derrota no te vuelva más mezquino, cobarde y egoísta. En el fracaso encuentra la sinceridad tenaz de la bondad humana.

PARK JE-CHUN; “LA CANCIÓN DEL DRAGÓN Y OTROS POEMAS”.

El sueño se olvida del sueño, de los sueños, contempla por primera vez la belleza de una flor silvestre escondida en un recóndito lugar, esperar hasta la eternidad representando su papel, convertido en montaña o en río, en sol o en luna. Ese es el sueño, olvidarse de soñar; ser pájaro colgado en el vacío del cielo que aparece cuando la nieve bautiza las calles del pueblo natal. Los copos caen sobre las gafas de bambú y el gorro de lana del hombre de nieve, padre dragón, espíritu omnipotente de cuyo nombre nacen todas las cosas (los treinta nombres diferentes de los vientos) y al nombrarlas deja de ser, en su ausencia se muestra el misterio. Bellas palabras inútiles transformadas en nieve se derriten por las lágrimas ardientes, se convierten en lluvia que calienta el corazón. El torrente fluye bajo las raíces de la primavera, alimenta el canto de las hojas de arce, lava cuidadosamente la herida del pasado, atraviesa espacios de piedras enemigas y se extiende desnudo jugando a ser un fantasma. Somos agua, sonido de agua que apaga el fuego de la media noche, diluimos en el agua las huellas de cuantos segundos dura una vida. Desde que se nace somos aliento de la tierra, habitantes en el interior de unos y de otros, arrastrando a tientas la soledad de los días, sanamos el alma dolorida paseando por el jardín del templo, vagando por los recuerdos hermosos, leyendo poemas tendidos sobre la hierba con las alas abiertas. Guardamos el brillo oculto de la nostalgia en un rincón del corazón. Según amanezca el día, nos ponemos la máscara cada mañana despojada de la humana piel, de la carne, de las vísceras de la esperanza. 

Mil años pasan, el cielo y la tierra cierran los ojos, cambian los rostros, las personas y los sentimientos; cambian las relaciones (el amigo de la infancia ya no es amigo, sólo lo es cuando se abraza la memoria); se endurece la sangre, adelgaza la carne y se deterioran los huesos, el cuerpo es el féretro, un ataúd que arrastramos a cuestas sin la fuerza suficiente para iluminar los sentimientos del universo. Abandonamos la vulgaridad de la vida, viajamos al país del cielo blanco, nos ofrecemos a las tinieblas que esperan el amanecer. La muerte nos convierte en invisible, el alma es el hombre invisible que vaga por el mundo sin dejar huella en los caminos nevados. No somos ya capaces de encontrar nuestra sepultura, para qué buscarla, el tiempo la borra de la memoria como a nosotros mismos. 

Cada persona tiene una estrella que sólo la atrapa cuando muere, la poesía puede ser un puente para vivir en la otra estrella; aquélla que el destino niega. Ser poeta es ser un amante, amante de todo y del todo, amar lo que hay en el cielo y lo que hay en la tierra, despojarse del alma y del cuerpo, mimetizarse con la naturaleza, con las rocas, con los árboles, con las montañas, con el agua, con los pájaros y cumplir el deseo de volar y vivir a sus anchas, en libertad; ser amigo de los ríos y de las montañas, ignorando la avaricia del hombre; ser amigo de los rayos del sol y de los peces, de la luz de la luna, de las hormigas y de los insectos, sonreír incluso a los miserables que pretenden el daño. Vivir es soñar, trasplantar con entusiasmo y sinceridad el sueño a la realidad. No nos queda nada más que vivir y soñar.