jueves, 7 de julio de 2022

NONAGÉSIMA PRIMERA TARDE

 16:12

Parece que el paraíso perdido de la infancia no está escrito con palabras, sino con un cuchillo que corta el aire enrarecido. 

16:15

La marcha de un mundo revuelto a otro estable y ordenado a golpe de reglas y silbatos. 

16:17

Con esta tinta, en este folio, escupir sobre el pasado.

16:16

Desgarrado por las contradicciones internas, ¿qué quedará de mi ingenuo carácter soñador?